Le monde est devenu fable. Dialogue de choses. Peu importe sa langue.
De roches, de mousses ou de lanières. Bleu ciel ou bleu feuille. Il lacère la terre.
Essaimant ses microrécits. De son regard d'enfance, sur une feuille sèche, un pissenlit naissant. Il lève des vallées, des montagnes et puis des lacs enfouis. Dans le seul interstice d'une pierre. Origine du monde.
Il parle ce matin, la langue-fracasse-formes. Fabrique de néologismes. Et soudain il se croit libre. En compilant des mots. En vrac. Noms communs se prenant pour des noms propres, verbes sans sujet qui font tourner la tête. Empreintes remplies de matière.
Que fore l'acide. Pique-trous, creuse-abîmes, racines-tuffeau.
Ce serait une ouverture troglodyte. Vers l'écrire de solitude.
Mot à mot.
A tâtons.
Dans la neige d'un regard ami.
Il fouille doucement la langue de la nuit.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire