Elle sèche loin de l'eau. Ses planches sculptures sous les ronces enfouies.
Dans la longue fissure.
Eurydice peut-être. Perdue dans l'humus.
Egarée, à fleur de broussailles.
Et la paille affleure, brindilles tombées du bec des oiseaux. Ils ont semé à tous vents leurs nids. Devenus vides, légers.
Tous envolés.
Il passait par là. Encore.
Qui donc ?
Je crois qu'on l'appelait Orphée.
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