Il fait gris ce matin. Tôt encore. Longue journée pour les seringats. Habillés dans leurs frimas.Ils penchent et ne voient jamais les hommes qui passent.
Une goutte d'eau. Puis deux. Puis trois.
Le long des feuilles.
Et soudain voilà le fleuve.
Bois flotté. Eblouissant.
Mais je n'ai plus que ma mémoire. Pour te retenir. Et te rater.
Encore...
Encore...
Encore...
Encore...
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