Ils n'ont pas désherbé les graviers du massif. J'ai observé les petites brindilles tombées du nid. Mais de quel nid ? Je l'ai déserté pour m'établir ici. Campant dans ce rond de mousse, ne le voyez-vous donc pas ? Avec au bout de sa courbe, petite fritillaire salade implantée là. J'entends les jeunes là-haut se réveiller. Ils n'ont pas cours encore. Ils s'installent pour la rentrée. Ballet de camions déménagements de l'été.
Mais qui donc a envoyé l'eau ?
Et zoomé ainsi sur les pierres ?
C'est une BD matin qui ébroue l'insignifiance du jour. Elle est cette infidélité qui déchire les habitudes. Dépossède le présent de son texte. Et voyage les mots . Fluides. Dans la lumière. Sous une eau. Qui ondoie et louvoie. Miroite vagues éclats.
C'est une langue intime. Extime devenue. Urticante parfois. Contrariante. Vicariante. Végétale envahissante. Qui occupe l'esprit vagabond.
Elle t'appelle. Ne l'entends-tu pas ?
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