il pleut des riens

Il y en a qui disent : "grimper aux arbres"

Et qui n'en tombent pas

Et d'autres : "embarquer pour Cythère"

Et qui ne trouvent sur leur chemin que

Griffures sèches d'automne

Et des bogues vertes feuilles rousses

Où heurte le pied

 " Forget me not" ont-ils tous dit

Car sous l'acier et sous le verre

Il pleut des riens, 

Petites choses dénudées de leurs sirènes langage

Qui ne traversent pas la plaque froidure

D'un temps devenu hostile

Ah comment le rendre plus humain ?