promenade sous la pluie

"C'est une promenade sous la pluie" ont dit les coquelicots, les pissenlits et puis les trèfles. 

Mais la lumière, que faites-vous de la lumière, a dit l'escargot. Parti dans les rainures du mur. Mais était-ce encore un escargot ? 

Il a lissé les aspérités des pierres sèches. De strate en strate. Il s'est promené. Les écailles de nuit gorgées de rêve. 

Sans lettres, ni mots devant le vide. Coquelicots, pissenlits et trèfles. Debout à l'orée de l'ombre, se sont alors demandés. Et si on se prenait un peu de noir et aussi un trait de bleu, trempé dans un verre d'eau ?

Ils se sont alors faufilés. Coquelicots, pissenlits et puis trèfles. Ceux qui racontent des histoires sans queue ni tête. Qui leur ont tourné la tête.

Assis sur le rebord de la nuit, ils ont alors vu monter la mer. Et dans les vagues, tournoyaient les embruns, les algues et les étoiles. Perdus dans des couleurs sans noms. Ils ont alors découvert au fond de l'eau. D'autres couleurs, invisibles encore. Poudres devenues. Brumes surnageant. Alcools. Humeur. Verdeur. En sa pointe d' astringence. 

C'est le printemps avec un zeste de pluie. Vous en prendrez bien un verre ? Ont dit les coquelicots, les pissenlits et puis les trèfles. Ceux qui racontent des histoires sans queue ni tête. Qui leur ont tourné la tête.

Meersbrook bridge Sur une photo de Bona Mangangu

Virgules moussues arcades effilochées. Sauvages.

Clin d’œil glycine matinal…

J’avais froid. Mais sous l’arcane courbe. Soudain. L’espace d’une vrille.

C’est une âme mosaïque, pierres d’eau matinale. Qui n’écarte. Ni lourdeurs. Ni pastels. Ni mésanges.  Elle ne souhaite ni ne veut. Seulement accueille. Les frissons. Araignées.  En leur fragile orbe du temps.  

Oh le tableau noir du monde !

pas dans les étoiles

-J'ai mis mes pas dans les étoiles.
-...
-Vous dites ?
-...
-Ils disent qu'il y a  erreur

Miettes

Le vent encore.

Lueurs intermittentes.

Les pieds au frais.

Ciel magritte

C'est un bleu tellement ciel avec ses nuages temps. Dans sa besace ne lui restent que de pauvres mots. " Les mots sont des vases précieux dans lesquels des maîtres ivres ont versé le vin de l'erreur" (1). Phrase tournoyant dans ses nuages blanc, titane, parchemin. Barrage dérisoire contre le temps. Mais nous n'avons que les mots pour dire et ne pas arriver à dire. Mots valise Jaberwocky. En voyage dans la vie.  Pleuvant des nuages web. 

Non, rien de cela n'est virtuel. C'est une matière questions, suspens, moments. C'est un quotidien indéfini. Où glissent les printemps. 






















1. St Augustin, Les confessions, Livre X.

Ah les peupliers

Ardoise
En marche le long du chemin
Effeuillant ses tableaux, essaims de mots, filins d'histoires
Flocons de printemps
Ah les peupliers 

Dialogues matin

 Je vous assure c'est le printemps

Coquelicots humides à peine apprivoisés

Froissées graminées

                                                      Vous pouvez ne pas me croire

                                                  Mais je vous assure c'est le printemps

Sur une photo de Bona Mangangu. Grimsby station

Origami de métal sur ciel bleu.

Fanions rouges.

Imaginaires. Tous imaginaires.

Ses yeux regardèrent derrière la vitre. Il me demanda :

« Quand êtes-vous descendue ? »

Je n’étais jamais descendue du train. Je m’étais endormie. Et le paysage m’apparut devant les yeux. Bleu, rouge, blanc, jaune, vert. Violents. Il insista.

« Quand êtes-vous descendue ? »

C’était une danse de mots. Incompréhensible. Comme un bruit de fond. Je pensai pouvoir habiter ces phrases. Elles étaient comme un rêve. Qui descendaient du train comme on quitte la vie.  Avec des phrases en pont entre les deux.

C’était un arrêt dans une gare. Nous étions en transit. Dans ce vaste monde. Qui congédie.  En dévoilant ses objets. Bigarrures sans épaisseur. Métamorphoses débutantes. Anamorphoses. Et je n’entendis plus sa question insistante.  « Quand êtes-vous descendue ? »

Car il n’y avait plus personne. Il n’y avait même plus de train.

J’étais seule sur le quai.

sur une photo de bona mangangu, Cleethorpes

Parler ou écrire ?

Parler tous les jours et pourtant ne rien dire. Ecrire au matin, au petit bonheur le jour. Pour ébruiter le fracas de la nuit. De ses solitudes infinies. Fraîches renoncules. Bourgeons de rêves. Voix cauchemar. Et puis soudain. Réveil.

Parler ou écrire.

Il est des mots qui s’expulsent par tous les trous du corps. Suintant leur malaise. En leurs jaculations- langage, triturées, pétries, élémentaires conjugaisons au neutre-masculin. Et sur ce compost de sonorités, de formes et d’odeurs. Virtuelles. Mais oui toutes virtuelles. Faux se prenant pour du vrai. Bras dessus- bras dessous. Semant les graines. D'un Matériau Médée. Faisant corps à l’autre moitié du ciel, face à terre.

Qui a peur de Circé, d’Hécate et de tous ces matériaux-femme ? « Vous autres femmes, êtes excessives » écrivait-il. En ce bruissant murmure venu de la mer.

Médée, Pasolini, La Callas

C’était dans l’arrière-scène. Où résonnent les voix-sirènes. Dans leurs vêtements-silence. En amont d'un dire-insomnie.

C'est une histoire à dormir debout. Avec son regard ouvert sur la nuit. A sa bouche d'ombre, gronde un temps d'avant les mots.

En écho au blog de Giordano Mariani, Extemporalitas.

http://www.extemporalitas.org/relazioni-spirituali-entre-deux-silences-qui-ne-sont-pas-oubli/]