Sphères

couleurs

Pour une poignée d'ombres folles

Les idées se voudraient parfois toutes blanches ou toutes noires, simplissimes. Mais il suffit qu'une herbe pousse dans l'ombre de l'une d'entre elles, pour que pousse encore et encore une forêt bientôt, envahissant le monde des pensées rectilignes. Pensées foisonnantes qui comme une poignée d'herbes sauvages, devisent et rient. C'était la nuit rébus des ombres folles.

Recettes d'orties

Choisissez un champ d'orties, vert sombre mais fraîchement épanoui. Prenez des gants et cueillez en une brassée. Cuisez les dans l'eau chaude, mélangez à une cuillère de lait de coco. Mixez le tout. Et vous voilà cuisinière des piquants contrariants de la vie.

un café en été

Cela ressemble à un café au bord de la plage. Evoquant toutes les vacances du monde. Il n'est pourtant que patio au milieu de bâtiments lourds d'étages. Mais l'oeil s'attarde à de petits détails, potences à roulettes, perfusions, chemises larges, avec à leurs extrémités, des visages amaigris et fatigués. Des bien portants, la famille ou des amis devisent. C'est un bar au milieu de l'hôpital. Il en appelle à toutes ces plages de l'été. Rappelant le destin des corps face aux espérances de la vie. Ils et elles se parlent. Et ce faisant, dans son tour de passe-passe, le langage éternise tout ce qui se dit, faisant croire à la pérennité de ce qu'évoquent ses pauvres mots. Je sais bien mais quand même. Car quand tout sera passé, que feriez-vous de bon malgré tout ? De ce côté ou de l'autre de l'existence ? Dites moi, encore une fois, ne serait-ce qu'une fois...

Brume

Quand la brume se transforme en matière, prendrait-elle le chemin inverse de la mort vers la vie ? Intersections infinitésimales, où vie et mort ne se font plus ombrages...

Vrais faux ciels

 

  

Des nuages imprégnés d'eau ont fait fleurir des nymphéas. C'est un regard d'eau trouble où se perd la mémoire des formes nettes et sans équivoques.

faux nymphéas

Une mémoire nymphéas au détour d'un chemin réservé seulement aux pêcheurs et aux services de la voirie. Dessus-dessous, argile ou cire, elle trace racines enfouies inarrachables. Si profondes, emmêlées, d'anciens visages s'y sont dessinés. Faux nymphéas, vraie mémoire, vrai faux semblant, peu importe, la lumière réjouissance calligraphie déjà les ombres du matin. Brassées du jour.

Ellipses matin

De bois, de métal et puis d'herbes fraîches, elles sont courbes et ellipses, construisant les dissonances, douceurs de la vie, sans rampe de protection.
Rien d'essentiel, si ce n'est ce vide foisonnant, silence et soleil du matin...

Histoires d'objets

Un verre d'eau, assis auprès d'un pot, regarde les palmiers passer dans le ciel.

Me voilà bien entouré, s'est-il dit, en sirotant la brise des nuages.