L'éléphant de pierre

Il s'est assis. Massif. Avec sa face de pierre. Et des lobes d'oreille allongés jusqu'aux épaules. Signe de longévité. Celle des éléphants déteinte sur son visage. Il est silencieux. Certains diraient taiseux. C'était pour lui une deuxième nature. Petit éléphant de pierre devenu. Il n'a pas dix ans.

-Tu voulais dire quelque chose ?

-Hmm...

Il n'a rien à dire. J'ai alors tourné ma chaise vers l'océan. Nos regards ont décroisé. Il m'a alors demandé :

-Pourquoi avant, le monde était en noir et blanc ?

-Ah ! Je ne savais pas qu'avant, le monde était en noir et blanc ...

-Ben oui, j'ai vu ça sur les photos des parents.

Le silence est tombé. Il a enlevé des miettes imaginaires de ses genoux de pierre. A force de naviguer entre deux langues, il avait perdu des mots en route. Et certaines lettres étaient tombées de son alphabet de pierre. Quel destin ont donc les langues quand on a perdu le désir de parler ?

Petit éléphant était assis face aux espaces infinis. Lourd. Massif. Avec cette question sans réponse sur ses genoux de pierre. Elle lui arrivait comme un koan. Elle devenait méditation. Perplexité.

Abîmes de mystères. Paroles potentielles.