Mangeuse de plaqueminier

Ma voisine m'avait dit : " Vous les aimez ? Prenez tout. Autant que vous aimez. Moi, je ne les aime pas, je les trouve trop visqueux..." Ma voisine n'est plus de ce monde.  Je pense souvent à elle quand revient la saison des kakis. Surnaturelles boules oranges, arbres de noël en avance sur leur temps. Elle m'avait vue comme une mangeuse de plaqueminiers.

J'ai pensé aux mangeurs de pomme de terre que Van Gogh avait saisis en leur sombre festin, et puis aux mangeurs de brisures de riz et de fruits du dragon. Destins solidaires. Restes. Zestes. Orange feu. Je ferais le tour de la terre rien que pour saisir votre lumière. Occidentée. Là. Au couchant. Automnes qui égrènent le temps qui passe. En années rougeoyantes. Racontant ses festins de la vie.

Soif de bleu

Tu le savais, ils sont partis le long du fleuve

Avec cette soif de bleu aggrippé au ciel et à l'eau

C'est un bleu qui frémit sienne sans le dire à personne

Il s'abrite dans la rive ébréchée

Qui brise 

Ses berges de couleurs

Rouge, or, roux, feuilles froissées

On les dit d'automne

Elles sont tombées sur le monde

Sans crier gare

Je ne sais plus maintenant ce qui miroite ainsi dans les reflets du soir

Il ne reste dans ma main que la peau ridée de l'eau

Qui soupèse son poids d'arroyos.

Le sais-tu ? 

On dit que l'eau traverse la terre, qu'elle plante ses sources à travers l'équateur des mots, et qu'ainsi se font les voyages. Allonge toi et ferme les yeux. Voilà venir la page blanche du ciel. Elle raconte des histoires à dormir debout. Tu les liras quand le jour sera parti. 

Sur les joues fraîches de l'oreiller.

Tu les liras.

Métronomes dilatés

Renverse la tête et regarde en haut derrière le tronc

Ses branches dessinent le ciel

Il en a oublié les années

Qui étoffent sa matière, de sève, de suc et de fibre

Le gong a sonné

Mais le temps ne compte plus ses mots,

Par deux, par trois, ou en série

Ils se sont perdus dans les

Métronomes dilatés des fissures écorces grises

En clin d'oeil à Marie Christine Grimard et à Dominique Hasselmann

C'est l'éternité mais en accéléré

Avec tous ses moments empilés dans les recoins 

Ratés, déjantés, heureux, joyeux, baroques ou rococos

Te voilà assoupi à attendre

Sous les grappes soleil

Et le jour, et le vent et la nuit en ses douceurs sucrées 

Mais le temps s'est arrêté

Ombres

 Eblouissantes

 Elles glissent

  

Et glissent

Encore

Oisives

Dans l'éternité familière

De ses piments couleurs 

Cristaux matin

C'est le matin, mais nocturne encore, j'ai entendu s'y lever la mer

Liquide, solide,  brume et gouttelettes devenue

Et les varechs lavent son quotidien 

Dans le tourbillon sable qui brouille le regard 

Sans cesse

toujours là avec son écume cristal

S'en est allée la mer

S'est levé alors le matin

Si froid encore aujourd'hui 

Il a perdu sa laine estive

En ses pâturages d'hiver

Les vases des mots

" Les mots sont des vases précieux dans lesquels des maîtres ivres ont versé le vin de l'erreur." disait Augustin

J'ai puisé dans les nuages l'eau enclose de soleil

Elle a fait perler les gouttes du monde, le long des parois regard

Et leurs mots insensés ont dérivé dans les volutes d'un été que l'on voudrait indien

Toujours, toujours, miroitant sur les pierres 

De son chemin pavé de langage

Il raconte l'histoire d'une parole qui jamais ne connait le même 

Et invente l'échange nouveau dans la marée montante des mots

C'est une conversation étrange

Baignant dans ses accents monde

Ne l'entends-tu pas...

Dans une bulle du temps

Je voudrais me faire vin d'épices et d'aromates, fermentant la vie de ses bulles

Tapie au fond d'une jarre, je boirais les embruns, j'enivrerais la mer, de vagues, d'écume et de vent,

A l'ombre de ses parois de lune rousse

Le temps s'était supendu.

Quand soudain j'entendis de la jarre voisine :

" Que fais-tu là chez moi ?"

C'était Diogène... je crois 

Métiers qui n'existent pas

-Que fais-tu de ta journée ?

-C'est un métier qui n'existe pas. J'y travaille tous les jours. Sans relâche. Accueillir le temps. En ses  éphémères. Et toi ?

-Ici il fait un peu humide. Mais quand mon ombre trempe dans l'eau. Il y perle des voyages. Dessus. Dessous. La page blanche du fleuve. Je ne compte pas mes efforts. C'est un métier qui n'existe pas. Il ne s'apprend nulle part. Mais j'y suis tous les jours. Sans relâche. Tout le long du courant. Entre les herbes folles. Qui gribouillent. Leur danse.

Soleil d'automne

Si froid si froid

Depuis qu'il a plongé dans l'eau glacée

Il a frisé les feuilles

Sur leur calcaire douceur

Arasé l'érosion

D'où perlent rouges, rosées, succulentes 

Fleurs de rocailles, aptenias et griffes de sorcières

Elles habillent l'automne

Accrochées à flanc de côteaux

Histoires de choses

Les infos tôt ce matin
Flot continu déjà d'annonces, région nord pas de calais, sud paca
Et puis bourrasques et tempêtes et raz de marée
Sans discontinuer

Fracasse jour majuscule
Où rien ne passe
Ni vérités ni mensonges ni circonvolutions
Blé, riz, orge, fleurs, peut-être pluie aujourd'hui

Découpe instant 

Un seul

En son bougé de rouge

 

Sur le rebord de la fenêtre
Un bol vide

Le chat passera peut-être