Dans le silence, est monté le cri des mouettes. C'est la langue du crépuscule. Elle a signé le parler d'une parole voyage. Qui déploie, ondoie et pétrit les vagues. La nuit s'est  levée. Et doucement a essuyé les lumières du jour. Dors petit enfant, dors. Le marchand de sable est passé.